Ponemos flores en secretu a les pantasmes.Flores puerques de vergüeña.
Hai un xardín escuru que les abelluga.
Flores puerques que dexen impunes les manes del que les busca.
Ponemos flores en secretu a una culpa.
A una manera de ser que ya nun somos.
Alcuando, lleguen llamaes de llonxe, voces en castañéu de los muertos.
Nós ponémos-yos flores y veles pa calmar la so ira.
Alcuando llamen por nós, piden noticies de la ciudá fría, mesmo cualquier mañana de veranu. Quieren saber qué fue del so vaciu o de la sombra que dexaron ente nós, si dalguién inda los echa de menos.
Lleguen alcuando llamaes de niundes que naide contesta.
Naide nun tien valor pa contestar. ¿Quién podía tenelo?
¿Quién tien valor pa dici-yos qu'ellos ya nun son de los nuestros?
Ponémos-yos flores y veles a los muertos, pero la so ira nunca calma, nunca va aselar.
