En saliendo del túnel de la mocedá descubrimos un país nel que tola xente sufría una grave enfermedá dexenerativa. Había ciudaes envueltes en nubla y estensos cementerios, parques devoraos pola maleza, bares ensin lluz y llobos tiñosos arrastrándose peles cais. A la salida de cada ciudá había enormes mataderos industriales allumaos con poderosos lletreros de neón y barrios con chaboles de fueyalata onde malvivíen los habitantes en fase terminal de la enfermedá. Ente los apestaos, abondaben los nenos y les muyeres n'estáu de xestación. Per dayures percorrí aquel país nun vi seña de vieyos per niundes.Permanecimos ellí varios meses o igual fueron años, compartiendo la nubla colos llobos tiñosos y los enfermos en fase inda non avanzada del mal qu'asolaba'l país enteru. Los escasos foriatos abellugábamonos en llurigues clandestines, cambiando cada nueche d'esconderite pa despistar a la policía y evitar el contaxu de la pandemia nacional.
Cuando volvimos ya nunca más fuimos los mesmos que saliéramos del túnel de la mocedá. Enantes de conocelo nunca cayéramos na cuenta que la Tierra de los Pumares, el País de la Eterná Mocedá, la Tir Na Nog de los antiguos celtes fuere en cierto el País de los Muertos. Por dicir nin siquier yera una isla como cuntaben les vieyes lliendes. Nun había isles, ya nun yéramos mozos, tábemos solos y los carbayos protectores de los díes d'inocencia cayeran toos arrastraos por toles promeses que nun se cumplieran.
