Una vez, cuantayá nun prau de povisa y buelgues torcíes, miróte un rayu a los güeyos,
la so clin espelurciao, puerco, tamién de la color de les derrotes, el llombu fundíu de los qu'andaron a palos, gacha estampa d'un rayu amatagáu na folla y el polvo de los caminos que nun lleguen mui llonxe,
gachu, pequeñu, bastardu d'una tormenta de veranu,
mirábate a los güeyos ensin nengún enfotu, por costume de mirar,
sé qu'aquel animal nun buscaba cosa, nun allampiaba nengún deséu,
y devolviste-y la mirada al rayu con idéntica desgana, por primer vez en munchu tiempu sentístete tranquilu, sosegáu, en paz coles propies coraes y col eternu plasmu que sollivia tola estupidez del mundu.
Nun despiertes al tigre, nun piques a la puerta de la so furia,
arrímate adulces a la corredoria l'aire, que les aristes de la rosa mustia nun fieran el carne doloriento,
agora, cuando más falta fai una caricia de cuspe y tierra contra les ortigues, que nun esgaye la llingua el filu sangrín del aceru de la vida, el pesu d'estos díes de plombu y solombra,
abellúgate nes nubes mestes, nel ceguñu cómpliz del sol qu'abandona 'l so reinu de lluz pa volver esllender otru día más, otru día indiferente a que tu lu veas riscar o seya él solu el que risca ya ensin ti.
Cuando escample el cielu del escripión y sosiegue'l nordés,
cuando vuelva otru añu el tiempu de la yerba, el sol de los díes ensin mácula, la fonte que cura namás por beber agua claro,
llonxe del turbión y el remolin, de la mala sombra,
habrás alcordate d'estos díes que fueron como culiebres revueltes, los díes de les persianes baxaes porque dolía la lluz,
habrás alcordate pa remembralo, pa que d'estos díes, nos qu'endelgazamos toos, toos perdimos el norte y hasta lo último que se pierde, esperanza... nada te caya embaxo.
Andamos camín por cuenta de tolo que dexamos detrás, siguimos l'aldu de los que frayaron, nun fueron quien a siguir, los nuestros pasos aliméntense del arguyu y el bravén de les sos buelgues ocultes, perdíes ya pa siempre..
Al final les lluces de la fiesta amortecen como naquella nueche penúltima del añu en Viana do Castelo -sombra sele d'un aire enforma cáledu pa ser diciembre-
los pasos inseguros del silenciu restallando nes cais, una povisa mal apagada remembrando'l calicor cómpliz de les gates de lluz nun matu de veranu, un perru con fame qu'escargata na refugaya de la esperanza,
al final les meses puerques y les sielles vacies, l'orpín agriu del olvidu encegando los güeyos,
al final la voz que baxa del monte remotu, del otru llau de los díes, suave como una caricia nes manes:
"...faime casu, habrás arrepentite cuando ya seya tarde..."
al final nada, lo escuro, la voz desobedecida,
la caricia que duel agora, que nunca nun va dexar de doler.
Una vez,
