Nubes mestes, fuxidices,del color de les muertos,
escurecen l'instante
y aína disuélvense,
aclaria'l cielu un escamplor
del so aldu fugaz.
Y hai díes encesos,
llimpios de sombra,
díes nos que tembla
la vida al alendar
y dexa na mirada
un rastru blancu
como un vafu
nun cristal, díes
plenos ensin una nube.
Hai díes nos que nengún
velenu fai efectu, díes
nos que la muerte pasa
desapercibía con un traxe gris
y gafes de sol, díes nos que naide
echa a naide de menos.
Hai díes que nun escurez nenguna nube,
nenguna decisión, nengún olvidu.
Pero siempre vuelve'l nublu,
la borrina, l'aire desapaciegu,
el posu agriu de les nuestres
decisiones y los nuestros olvidos
a fastidiar el día como nubes mestes.
