Tolos veranos, peles fiestes de Santiago, llegaben los coches de choque al mio pueblu. Pasaba ellí les hores conduciendo en círculos per infinites autopistes mientres pelos altavoces de l'atracción sonaben los Stones: "Angie", "Black Sugar" o el "Hotel California" de los Eagles.
Xirábamenos na pista como almes ensin aldu, buscábamosnos y allonxábamonos como célules fagocitaes en roces, choques, atopaes y desalcuentros. Más o menos como nos diba suceder na vida pasaos los años.
El rock and roll sonando pelos distorsionaos altavoces, les lluces de neón, les chispes de l'antena con banderina de los coches somorguiábenmos nun mundu que tenía poco de ver con aquel gris hibernaderu de díes mugosos y nublos, negros de cisca de carbón y esperances, a la oriella arispia del Nalón. Al guía d'un d'aquellos coches de xuguete pudiéramos correr entós el mundu enteru per tolos sos inumerables caminos d'asfaltu. Sicasí los probes bólidos de feria nun daben pa tanto y quedábemos ellí ensin salir d'aquella pista de chapes, chocando unos contra otros, persiguiéndonos y fuxendo, buscándonos, refugándonos.
De sópitu interrumpíase la música, sonaba una bocina y el baile acababa. Había que volver a meter ficha. Les fiches tamién s'acababen. Acababa la música, acababen "Angie" y "Hotel California", los díes de feria, los veranos, acababa la infancia tamién, l'ardor de los díes irresponsables. Empezaba acabase too ya entós, tan lluego, malpenes a poco d'entamar el viaxe.
